AMOR HASTA EL EXTREMO

Antes de la fiesta de Pascua de aquel tiempo, sabías cosas que cambiarían el rumbo de tus paisanos para siempre:

Sabiendo que había llegado la hora de pasar de este mundo al Padre, habiendo amado a los suyos que estaban en el mundo, los amó hasta el extremo.

A las mujeres que te acompañaban y a tus seguidores más cercanos los reuniste en una casa y les cambiaste la vida en unas horas, durante una cena,

cuando ya el diablo había metido en el corazón a Judas la idea de entregarlo.

¿Que rondaría por tu cabeza? Tus ganas de amar, tu ir y venir de tu Padre a sus asuntos, tú en las cosas de Dios y Dios también en las tuyas. Conocías que venias del Amor y al Amor volvías. Amor mirado siempre de cara, de frente, porque el Amor te rodea. El amor de Dios es útero que envuelve al niño y no existe nada más allá de ese seno amoroso y delicado. Te sabes envuelto, rodeado de amor. Tú eres el centro del amor. Tú eres el amor. Sólo desde aquí puedo entender que seas AMOR para todos.

Y me llamas a compartir ese amor. Sí, desde ti se sabe fácil. Mira, me dices que tengo que desarrollar todas mis capacidades a través del encuentro, el diálogo y las relaciones con unos y otros pero no de cualquier manera ni desde cualquier sitio. Me pides que sea desde ese centro del amor donde tú te hallas. Con responsabilidad, con cuidado, con respeto, con ternura, con deseo de promover y defender la vida y me pones delante al desvalido, al pobre, al desconocido y me dices que así comienza el amor fraterno, el amor que solo comienza a crecer cuando amamos a quienes nos aman y a quienes no. Donde no hay amor, pon amor y sacarás amor. Porque si algo tiene el amor es que es oblativo y gratuito. Lo único que lo justifica es la esperanza y el compromiso por un mundo más humano.

Y si quiero responder a tu amor desde la castidad libremente elegida, no a la fuerza, por quedar bien, porque toca, has de darme tu libertad para amar porque si no será represión, esclavitud y no es eso precisamente lo que quiero para mí. Si viviera así el voto no sería Jueves Santo. Jueves Santo, mi amor, mi libertad, es no casarme con nadie ni con nada por ti, por la pasión que despertaste en mi corazón por tus cosas, por tu Reino y para que tu Reino pueda llevarlo hasta aquellos lugares que requieren de la presencia de hombres y mujeres libres y liberados. Su base es la gratuidad, su norma el acogimiento del otro como persona, su práctica la fraternidad y la comunicación límpida y transparente, verdadera y auténticamente humana.

No quiero ser una “causa perdida” socialmente, y menos una mujer “mal aprovechada”, quiero hacer presente el amor y la libertad, quiero amar gratuitamente y sin límites a todos. Vivir en virginidad no recorta mi afectividad, no hay ausencia porque los “asuntos del Señor” llenan mi vida; la ternura, el amor nacen de ahí y en mi vida fraterna de comunidad se entrega y se recibe el amor que viene de Dios. Quiero ser testigo de tu amor universal y sin fronteras…quiero amar, servir, con presteza, con humildad.

Y el mejor ejemplo eres tú mismo, que «sabiendo que había llegado la hora, los amó hasta el extremo del amor» Juan 13,1.

Y te pones a hacer lo que ningún Maestro, ningún Señor, había hecho en tu época: te agachas a la suciedad de los pies que, en sandalias o descalzos, recogen todo el polvo y lo sucio que había en el suelo, por aquellos caminos y calles, donde todo iba a parar, donde se echaban los desperdicios para que comieran los animales. No eran los pies de hoy que circulamos bien calzados por calles asfaltadas que recorren largas distancias en coche.

Eran pies amigos, de los que estaban a tu mesa, pies de iguales, pero ni pies ni manos que estuviera cerca se atrevieron a tocar la suciedad, eso era el trabajo de los esclavos, quizás de las mujeres. A ti eso te dio igual, después de haberte rebajado de Dios a hombre, llegar al suelo suponía poca distancia. Más me cuesta a mí, que embarrada en esta vida, no distingo de pies ni uso mis manos. El mismo amor que me prohíbe hacer mal alguno, me manda hacer el bien. Y no soy capaz.

Pero tú no te cansas de amar, de decirme que los demás van por delante, que si tú te abajaste y fuiste ese día ejemplo, hoy también me pides que siga repitiendo tu gesto y … hay muchos pies en el suelo, muchos pies manchados, muchos hombres sin zapatos. Es verdad, no podemos amar si no los conocemos y sin embargo nuestro corazón está fabricado para amar. ¡Cuánto tengo que aprender aún si quiero tener el corazón donde está el amor!

Pero el amor son obras, y obras como las tuyas. No, no hay que ir muy lejos ni cruzar grandes charcos, aquí con los tuyos, con los que vivo, con los que trabajo.

Lo que veo algunas veces no se parece a lo que tú quieres y muchas veces tampoco hago lo que tú harías, pero me gustaría poner sonrisa en un mundo triste, aliento en gente sin esperanza, libertad en personas que viven atadas a lo sucio de este mundo. Porque te amo, busco en los servicios ocasión para complacerte.

¿Acaso pienso, dudo, que mis miserias me enfrían el amor? Yo quiero amarte como tú me amas, también en los pequeños detalles, en la acogida, en la atención, en la liturgia, en el hermano. Por eso quiero, sentada junto a ti en la mesa, si los Doce me lo permiten, volver a escuchar tus palabras “Toma, este es mi cuerpo…Esta es mi sangre…” y repartiéndote, me miras, piensas en mi, en todas las veces que este Pan fortalecerá mi debilidad, todos los momentos en que tu Sangre lavará mi orgullo, tu Cuerpo abrazará mi cuerpo y los dos juntos estaremos en el gran abrazo del Padre, en su seno.

Decía que el amor a Dios traía consigo todos los bienes, y que para tenerle habíamos de desasirnos de todas las cosas y de nosotros mismos, y que por ser nosotros tan caros y tan tardíos en darnos del todo a Dios, se detenía Su Majestad en hacernos grandes mercedes que nos hiciera. Y que este amor no consistía en tener lágrimas, ni gustos, ni ternura, sino en servir con justicia y fortaleza y humildad. Y que se adquiría determinándose a obrar y padecer por Dios, y haciéndolo cuando se ofreciere.

Por eso desde entonces, lavar los pies, es perdonar y recibir perdón. Es olvidar todo aquellos que guardamos en nuestro corazón de odios, de rencores muchas veces anquilosados y difíciles de arrancar.

Lavar los pies al hermano, al niño, al mayor, al enfermos infeccioso, al que tiene cáncer, al encamado, al que tiene la cabeza perdida… es bendecirlo, es estar a su lado siempre que lo necesite.

Lavar los pies es dar reposo a tanta gente cansada por el dolor, por el sufrimiento propio o ajeno, por la soledad o por la depresión.

No ha habido otra Cena como aquella. Más de dos mil años después se sigue recordando porque lo que empezó como una cena de amigos entorno a una fiesta local, se convirtió

- en una cena fraterna donde la comida y bebida principal fue tu Cuerpo y tu Sangre que dabas generosamente (tu vida no te la quita nadie, tú la das), y que cada vez que volvemos a comerte o beberte recordamos tu muerte hasta que vuelvas, (1 Co 11, 26).

- en un gesto, el de lavar los pies, que además de hablarnos de sencillez y humildad, nos exige que como tú lo hiciste nosotros lo hagamos.

Y sigue llamando la atención tu capacidad de amar y de servir, las dos cosas juntas, sacramento y diaconía “hasta el extremo”. Tu voz sigue resonando hoy fuera del cenáculo “os he dado ejemplo, para que también vosotros hagáis tal como yo os hice… Si sabéis esto, seréis felices si lo hacéis” (Jn 13, 15.17).

El Jueves Santo, cuando vayamos a la Procesión del Dulce Nombre de Jesús en su Prendimiento, en el silencio de la noche, contemplando la belleza de la imagen, no nos distraigamos por el tambor redoblando que le acompaña, por el vaivén de la túnica con su elegante movimiento, recordemos que va Cautivo porque, en su libertad ha decidido dar su vida amando hasta el extremo. Que todos cabemos en sus manos atadas. Que las lágrimas que corren por su cara, dulce, agachada, resignada, son por cada uno de nosotros, por ti, por mi. Que el nudo que lleva en su pecho es chico, mucho más grande es el que lleva dentro. Que detrás de Él vamos también con nuestras caras bajas, penitentes, temiendo dormirnos bajo un olivo…

Recordemos los momentos anteriores al Prendimiento. Después de la Última Cena, salen del Cenáculo y en una finca llamada Getsemaní, hay un momento de tremenda soledad de Jesús. Empezó a sentirse horrorizado y abatido, desanimado y angustiado. Es la tristeza mortal del Hijo del hombre. ¿No se nos ponen los pelos de punta sólo con pensarlo?

Es la hora que llega.

¿Dónde me sitúo yo? Quisiera que acompañándote como Pedro, Santiago y Juan.

¿Tienes que llamarme la atención porque me he dormido como Simón? (¿Por qué vuelves a llamarme Simón si ya me había acostumbrado a oírte llamarme Pedro?)

¿Tengo los ojos pesados y no sé que responderte?

Ya está. Llegó la hora; mirad el Hijo del hombre va a ser entregado en manos de los pecadores. Levantaos, vamos. Mirad, ha llegado el que me entrega.

Del Pregón de Semana Santa, Malagón, 2017.